Воспалилась бровь, и мне стоит огромных усилий сдержать себя и не расковырять ее первой попавшейся металлической фигулинкой.
"Ночь плюет на стекло черным.
Лето прошло. Черт с ним.
Сны из сукна.
Под суровой шинелью спит Северная страна."
(с)
Время медленно катится к январю. Осень выкидывает из своих шерстяных волн в декабрь, где все еще нужно что-то делать. Но пока никто не говорит, что именно.
Люди все так же любят садиться рядом и, изредка заглядывая в глаза, выворачиваться наизнанку, потому что им больно/трудно/тяжело или что-то еще. Бесконечное упражнение на эмпатическое слушание. Возможно, я даже люблю это. Это несложно. Когда не просят вывернуться в ответ.