Психичка. Психичка с кривыми руками.

Пришлось перекрашивать ногти на второй раз, т.к. этот лак не желает укладываться нормально. Ни с базой, ни без оной, ни с моими мольбами, ни с собиранием всех богов и даже с помощью такой-то матери у меня ничего не вышло. У-жас-но. Но лучше застрелиться, чем добровольно переделать на третий раз. Похожу пока так. Но как же бесит.

Но вообще дело не в этом.

Еще про пятницу, когда я возвращалась домой с насморком и голосом портового грузчика, но пока еще без температуры. А, еще в тех придурошных сиреневых носках, в которых так легко и непринужденно заледенели мои ноги. А все почему? Потому что других носков у меня в тот момент не было. Возвращаюсь, но до дома дойти не успеваю, как ко мне навстречу выкатывается нечто, проживающее в соседнем доме. Нечто орет в пустоту, нагромождая в воздухе трехэтажные лингвистические конструкции и, как мне кажется, слегка галлюцинирует. Иду мимо, ожидая, когда же мое имя органично вольется в очередную реплику, но этого не происходит. Ну, то есть мне говорят что-то, но совсем другое и даже другим голосом. Это как тогда, с халатом. Ух лучше бы он меня лопатой приложил, чесслово. Потому что уже три дня прошло, а я все еще переживаю по этому поводу.

А потом был этот вечерний звонок, который окончательно пригвоздил мой желудок к чему-то дребезжащему. Ха-ха, мой желудок лежит на дне барабана и сотрясается. Сотрясается. Сотрясается. А руки не могут держать кисточку так, чтобы лак лег ровно.