После трехчасового сна меня тошнит, как всегда. Славьтесь в веках, мятные хреновины, вы помогаете мне жить!
Кто-то на улице заметает мусор в аккуратно-умилительные кучки. Мне нравится звук.
Дочитала "Поединок" Куприна. Получила все, что я в нем люблю. А вообще, это было странно, но мне очень многое нравится, ну, из того, что он говорит.
На то, чтобы меня окончательно отпустила паника и осточертевшее ощущение чего-то давящего, я ухлопала неделю. Ровно. Зато теперь мне не кажется, что весь мир катится к чертям, а мне зачем-то нужно что-то сказать/сделать по этому поводу. Все хорошо.
Вот так живешь-живешь, а потом оказывается, что кто-то хранил твои первые рассказы все это время. Даже у меня их нет. Есть в этом что-то. Интересно, сколько мне тогда было лет?